Pombo de Alma

Coitado é o pombo que não tem um funeral digno.

No chão, sem vida, esmagado e sem ninguém no seu velório.

Sem ambulância, sem polícia, atropelado.

Coitado do pombo que deixou seus filhos por aí.

As pessoas nem olham e ele fica ali estatelado.

Coitado do pombo que não vai receber nenhuma coroa de flores.

Ninguém liga pra ele!

Na verdade, o coitado é um pombo.

Invisível

Nunca entendi muito bem a paixão.
Hoje presto mais atenção nessa sensação.
É um sentimento, na maioria das vezes, completamente mudo e surdo.
Você não precisa escutar para se apaixonar, ou nem falar para sentir o seu peito explodindo por alguém desconhecido.
A paixão é capaz de invadir sua alma e fazer com que atitudes impensadas saiam do seu corpo e atinjam o alvo que, na maioria dos casos, nem imagina o sentimento externado pelo o outro alguém.
Só não digo que a paixão é cega, porque não é mesmo.
Você precisa apenas ver para sentir-se.
 E o resto fica por conta da imaginação.

Tem, pô!

E tudo continua girando.

Os passos desgovernados, o caminho descompassado e a velocidade inconstante assumem a direção daquele cidadão.

Ele não reclama do tempo, ele não reclama de nada. Apenas sente um vazio interior que lhe dá uma grande vontade de gritar ao mundo.

Entorna as garrafas, em torno dos copos e a vida se desprende.

Ele não quer continuar, quer a liberdade, mas do jeito que está vai continuar preso nesse sentimento.

Ele quer mais, ele quer o mundo.

Mesmo que o mundo não caiba dentro dele.

De volta às cores do passado.

Ela vem chegando e ninguém sabe o motivo. O que estava desmotivado, volta à cena. O que não se acreditava, volta a ser motivo de atenção. E quantas vezes chorou pelo canto. E quantas vezes sofreu sozinho. Mas agora está quase tudo em paz e com isso aparece a vontade de vencer. Como um lutador que respira profundamente antes de começar a sequência de golpes. Ela voltou e não está sozinha! Ele sorri! E a vida começa a ganhar sua cores tradicionais. Simples assim!

Sufoca

As palavras jogadas ao vento retratam o desespero de alguém. Alguém que não entende o significado de tudo aquilo que não se vê e apenas sente. Sente aqui e tente refletir sobre tudo que ocorreu. O assunto você escolhe aos montes. Montes altos, claros e mágicos capazes de aumentar o grau da reflexão do seu próprio ser. Ser tudo o que imaginaram sobre você. E você não foi nada daquilo que sonhou. Realmente, o encanto acabou.

Depois de um longo hiato...

Não diga que as ideias acabaram.
Não pense que a munição se foi.
Depois de um tenebroso inverno mental, onde há fartura de convicções e diversos alvos para atacar, o melhor mesmo é esperar, se camuflar, se proteger e ter a certeza para o disparo.
Sim, a vida é uma guerra diária e quanto mais velho se fica mais inimigos se cria.
É a volta da guerra fria, de ataques imaginários, de estratégias bem feitas,de dinheiro no bolso, sem mortes, sem sangue, somente com uma explosão... a mental.
Não há tempo para lamentar, os alvos continuam os mesmos e crescem a partir do momento que os copos brindam mais um objetivo conquistado.
Sorriso na face e a mira apontada!
Camuflado, na espreita, aguardo ordens...
Click...Clack...

Livro da Cara

O mundo mudou e tudo virou de cabeça para o ar.
As pessoas preferem ser uma foto do que ser realmente alguém.
E todo mundo, tá nessa!
Sua mãe, sua prima, sua tia e até sua avó.
Uma foto que mostra o que você gostaria de ser e não será, não porque não tenha capacidade, mas porque você só consegue ser aquilo da foto!
Os sorrisos artificiais depois de milhares de fotos tiradas na mesma posição e os abraços estrategicamente posicionados denunciam as vontades.
E o mundo mudado e sem vida,colorido apenas nas fotos tiradas do espaço, depois de milhares e milhares de tentativas para achar o melhor angulo.